[Mariage] Campement aux pieds des murailles

Un geste à son coté. Elle secoua la tête pour chasser les pensées qui l'avaient assaillie avec succès, la coupant du reste du monde. Quelque peu embarrassée, elle s'excusa puis rechercha le fil, espérant ne pas se tromper tout en rangeant avce précaution les feuillets.

De rien. C'est la moindre des choses que je puisse faire pour toi. Je te tiendrais informé rapidement si j'en retire une info interessante à exploiter.

Tout en reconnaissant la silhouette, elle termina de se resaisir.

Oh... tu fais bien d'en parler. Oui, je joute mais je ne sais plus quand!

Je devrais arrêter les tournois quelques temps. Je n'y prend plus autant de plaisir qu'avant. Je me sens un peu lasse... Mais mettons cela sur le compte de ma prise de fonction.

A moins de déclarer forfait, je crois qu'il serait temps que j'aille m'enquérir de l'avancement du tournoi...

Sur ces mots, elle se releva et épousseta ses braies.

Prend soin de toi... je file.

*Replonge son regard vers elle. Elle paraissait hésitante elle aussi.*

Bon et bien... je propose que nous y allions alors.

*Retour à Mormynette*

Comme vous le comprendrez, il me tarde également de prendre un peu de repos... Mais j'avoue que j'aimerais à ce que ce sujet soit entendu avant.

[Campement DB puis tente des Saint Ange]

Et bien Votre Grandeur je reprends votre bras si vous le permettez bien évidemment...

Elle lui sourit

L'embarras de la jeune fille était palpable, elle jugea préférable qu'elle marche devant afin de lui donner de le temps de se composer un visage plus serein.

Zya ? nous te suivons ma fille...

La distance fut rapidement parcouru et Zya penettra sans façon la tente familliale. Sa mère voulu l'arrêter d'un geste. Lla jeune fille décidemment devait être bien troublée pour pénétrer ainsi sans se faire annoncer. Déjà l'on entendait la voix de son époux :

Entrez mes enfants ...

Elle se tourna vers le Comte...

Et bien votre Grandeur tout ceci n'est pas très protocolaire mais puisque nous voila annoncés...entrons...[/i]

[Campement des Dames Blanches – Tente de Chelles]

La cansoterminée, Pisan lui demanda de continuer de jouer pendant qu’elle se préparait. Mag sourit à l’évocation des boissons locales, il fallait dire que, hormis les vins languedociens et champenois et le calva, elle n’avait jamais eu l’occasion de goûter aux autres breuvages régionaux, flamands a fortiori. Elle réfléchit rapidement, puis passa de la langue d’oc à celle d’oil. Un rondeau de Guillaume de Machaut,, voila qui plairait sans nul doute à sa Dame.
La musique s’envolait, légère, à l’unisson de sa voix. Oublié pour un temps l’inconfort d’une tente, aussi bien installée soit-elle…

Pisan termina de se vêtir, puis passa à sa coiffure. Mag posa son rebec et la rejoignit pour faire de même. Remonter sa tresse, en faire un lourd chignon tenu par une fine résille perlée. Simple mais efficace, qui devrait tenir en toute circonstance.
Cour d’oeil à Pisan, elle rajusta l’étoile en rubis dans la coiffure de cette dernière *là, c’est mieux*, puis lui tendit le miroir. Sourire satisfait de part et d’autre.

- Et voilà! Allons!

Sans un mot, mais sourire aux lèvres de la voir comme apaisée, la dame de compagnie la précéda de quelques pas, afin de soulever la tenture qui barrait le passage vers l’extérieur. Consignes aux valets qui attendaient à l’extérieur, de vider le baquet du bain, puis quelques pas rapides la portèrent à nouveau à hauteur de Pisan, en direction de la suite des événements.

Le Baron accueilli festivement son épouse et sa fille, salua respectueusement le Comte de Meymac les invitant du geste à s'installer confortablement.
Mais Rehaël prit sans ambage la parole et Charles l'écouta avec attention... Son discours terminé, le jouteur flamand sourit au jeune homme…

Merci jeune homme de votre réponse, sachez que de ce que j’ai pu voir ici à Meymac ou en Normandie vous avez également une réelle âme et je ne souhaitais pas mieux pour ma fille Zya.
Je reste persuadé que votre bonheur commun sera assuré par la complicité qui vous unit.

Puis se tournant vers Mormynette et Zya et leur sourit heureux de la bonne nouvelle…

Maintenant reste à organiser l'évènement et ... mais vous avez l'air de souffrir ...

Vous devriez aller vous reposer ...

Vos paroles sont de raison, Messer Charles. Je crains effectivement qu'il me faille vous quitter à présent. Quelques soins et un bon bain, et il n'y paraitra plus rien.

*Tente un sourire*

Certes, il nous faudra encore organiser, et préparer un contrat. Je ne pense pas que cela posera de gros problèmes... Je préfère vous laisser le choix du notaire, vous avez plus de chances que moi d'en connaitre un en Flandre...
Je vous prie de bien vouloir m'excuser à présent, de m'éclipser ainsi et si vite.
Je vous souhaite une bonne fin de journée, et qui sait, peut-être nous croiserons nous ce soir au bal?

*A ce moment seulement, son regard croisa celui de Zya. Ils s'étaient rencontrés lors d'un bal... la boucle bouclée?

Il quitta la tente, après un court salut du chef.*


[Plus tard, dans sa tente]

*Continue de serrer les dents sur le chemin. Un peu soulagé tout de même, non son épaule, mais son esprit. Arrivé à sa propre tente, ses serviteurs l'informèrent que le bain qu'il avait réclamé était prêt. On lui signala aussi que sa mère lui avait déposé un paquet.

Il lu sa lettre avec attention, sourire, et même surprise. L'onguent d'arnica allait lui servir, et pas plus tard que tout de suite. L'autre "présent" lui servirait aussi, même s'il s'étonnait fortement que cela lui soit donné à lui et non à sa soeur. Et dire que sa mère ne le pensait peut-être pas à son gout... Il la prendrait dans ses bras si c'était elle qu'il avait là, et non juste une lettre!*


[Plus tard...]

*L'onguent et le bain avaient fait leur effet. La douleur ne se faisait plus trop ressentir, juste une légère gêne. La soirée était entamée à présent... Il s'habilla prestement, emporta le cadeau de sa mère, dont il ne voulait pas se séparer pour le moment, et se décida à aller se montrer au bal...*

[Suite du RP de retrouvailles Daresha-Adrian. Excuses pour le retard, tout ça tout ça. Version Word récupérable]

Il se sentait un cheval infidèle. Un oisillon n'obéissant pas à sa mère. Une jeune couleuvre que sa mère tente de faire avaler au jeune faucon. Elle croit ce qu'elle dit. Elle met tout son coeur dedans. Parce qu'elle veut s'en persuader. Parce qu'elle ne veut pas réaliser l'atroce réalité, l'atroce chose qui lui serait par trop horrible: elle l'abandonne. De même façon que son père, le chevalier à l'ours, l'a abandonné pour s'occuper d'un comté qui n'avait cure de son travail et de son oeuvre, s'usant et se déchirant à la tâche, sa mère en avait fait de même. Et il l'avait senti, cela aussi. Les maladies plus fréquentes en hiver. Les repos forcés à Montbarrey, à Saint Laurent. Les longs moments seuls, dans la bibliothèque, à la salle d'arme, ses parents déchirés, séparés, coupés. Il l'avait senti. Ressenti. Avec une puissance comparable à celle que peut éprouver l'être issu de leurs chairs les regardant se détruire, péricliter, s'affronter, et être au milieu. Tentant de cerner le dilemne du haut de ses 2, 3, 4 ans, et voulant à tout prix que papa et maman s'aiment. Quelle douleur, que celle de voir, et de ne pouvoir intervenir? Plus tard, bien plus tard, quand ses cheveux auront blanchis, et que son corps lentement lui échappera, qu'il se rapprochera de cette période de la vie où l'homme redevient enfant en oubliant, en ne maitrisant plus ses sphyncters, en n'ayant plus de dents, et en perdant peu à peu la parole, il repensera à ces souvenirs juvéniles enfouis qui reviennent toujours à la mémoire. A ces parfums de genièvre, de gentiane, de pin qui surplombaient Montbarrey, et la bruyère en fleur. Il en passera par la haine de son père, de ce père qu'il découvrirait coureur de jupons, coureur d'âmes, avant de le redécouvrir homme, et héros, par l'animal cabré. Il en passerait par la pitié pour sa mère, par l'amour incestueux parfois, avant de réaliser le dilemne atroce des signifiants le liant à ses parents pour les siècles des siècles. Le liant à cette mère, qui était là, face à lui, lui disant ces belles paroles, qu'il sentait tant sincères. Et c'était là ce qui lui fendait le coeur. Le fait de savoir que sa mère n'en était que plus irresponsable. Elle ne réalisait pas que ce qu'elle disait était stupide. Que son discours était abérrant. Car on ne maintient point ses enfants à 600 lieues de soi quand on les aime. Et mieux, quand l'on veut être là pour eux.
Il n'était pas dûpe. Et les doigts de la comtesse, plutôt que de tarrir le flot qui sortait des prunelles d'albatre et de bois, ne faisaient que l'amplifier. Il aurait aimé s'abandonner au doux contact des paumes maternelles lui flattant les flancs comme au beau cheval de course qu'il se sentait toujours, s'abandonner au fait de n'être qu'un jeune faucon que sa mère entretient, nourrit, pour le bien de la famille. Mais un faucon ne pense pas. En tout cas pas comme l'humain. Et le jeune Fauconnier n'en était que plus meurtri dans sa chair, de cette promesse permanente renouvellée et qui le laissait toujours idem, derrière une mère qui s'occupait d'elle et non de lui.

Il saisit le poignet de sa mère. Le porte à son visage. La main maternelle, lentement, se pose sur la joue du garçonnet, qui embrasse la paume de celle qui l'a porté. De celle dont il a le sang. Les yeux embués de larmes, il la regarde. Encore. Encore. Il ne dit rien. Un long moment. Je t'aimes est un mot plein de promesses, plein de bonheur. Une ouverture du coeur et de l'esprit. Et il sait qu'elle l'aime. Il n'en a jamais douté. Même les maris trompeurs aiment leurs femmes. L'un n'est pas incompatible avec l'autre. Amour et Egoïsme ne sont pas distincts. L'amour ne se résume pas à cette preuve, à cet acte de foi qu'elle signe en lui disant qu'elle l'aime. Il vient aussi aux actes, aux envies, aux attentions. Choses que le jeune vicomte n'avait jamais connues. Le jeune faucon regarde sa mère, et prend lentement son visage dans ses deux mains. Il caresse, doucement, tendrement, la douce chevelure de sa mère, les boucles qui se dandinent sur les épaules de la Comtesse fatiguée qui veut faire la paix avec son fils. Il n'a pas fini. Elle ne comprend pas. Il doit aller encore plus loin. Il lui faut renchérir.


- " Mère, je..."il baisse les yeux. Il ne doit pas la regarder. Pas saisir le regard de ces yeux qui le ferait fondre. Les yeux sont de trop belles portes vers ce que l'on pense. Vers son esprit. Il doit se montrer fort. Et se décentrer de cet amour qui fait qu'il a envie de la prendre violemment dans ses bras. Maman..." Moi aussi je t'aimes, je...Vous...Tu... "Il défaille. Il ne parvient pas. Les larmes inondent ses yeux, et roulent en torrents sauvages et incontrolés jusqu'à son cou. Dieu, que dire ce que l'on ressent est difficile.

- " J'avais besoin de toi! Tu n'étais pas là! J'me sentais seul, et nul, et j'avais froid, et peur, et...Et j'sais que tu vas repartir. Tu sais jamais faire autrement. Mais je t'aimes! Je t'aimes! Et je..."Nouvel éclat de voix. L'éclatement a eu lieu. Il s'est jeté contre sa mère, la ceinturant de ses bras. Il a besoin du corps de cette mère, de son amour, de sa présence. Petits bras sans poils et sans cicatrices, blancs de nacre qui entourent le col de leur concepteur.Il renifle, petit "snirf!". Qui se transforme peu à peu en reniflement humide, la morve montant au nez de façon incontrolable. La morve se répand meme un petit peu sur le col de la superbe robe de mariage maternelle. Un jeune Faucon, meme bien habillé, meme parfumé et coiffé, n'en reste pas moins un enfant. Convulsivement, il l'étreint, renifle bruyamment, alors que morve et pleurs se mêlent sur l'épaule de sa mère. Des sanglots sourds montent de sa poitrine. La phrase qui nécessitait toute cette discussion, toute cette mascarade, tout ce jeu entre eux, vient peu à peu, et sort enfin.

- " Je...je...je...j'veux...pas t'quitter. J'veux...Moi...Aller avec...toi...tu comprends? "Nouveau reniflement. Et il relève la tête, lentement, vers sa mère. Vers ce visage tant aimé et qui, chose plus cruelle encore, l'aime. Mais ne peut pas ne pas l'abandonner.Yeux pailletés de lumière, implorant et suppliant leur mère. Prunelles jade, albatre, ocre et bois, avec une pointe herbeuse, se tournant vers cette sainte incarnée, sa mère.

Retour imprévu en arrière alors qu'il n'était encore qu'un bébé à l'innocence encore préservée et saine. Dans ses bras, sur ses genoux, dans son berceau de merisier sur lequel elle était penchée, elle le revoit jouer avec ses petites mains malhabiles sur son visage et dans ses cheveux. Geste si anodin, si banal. Et si paralant. Elle redécouvre cette douce sensation d'un contact corporel précieux avec son fils. Elle redécouvre son goût si particulier et si innimitable, goût qu'elle avait au fond oublié. Il s'agit juste d'une attention infantile bien futile pourtant au yeux du plus grand nombre, d'un geste auquel personne ne donnerait l'importance dont il peut se prévaloir pourtant. Et pour elle? Qu'en est-il?

La Rose est perdue, dépassée. Ce fils adulé la renvoit à ses failles et à ses faiblesses, à la fragilité de cette condition de maman qu'ele revendique sienne. Devant les larmes qui coulent tel un lac artificiel qui se vide après que le barrage auquel il devait son existence ai cédé, elle se sent désarmée. Elle n'a sur les arreter. Pourtant, elle ne voit pas ou est le mal. Elle est là. Il est là. Ils sont là tous les deux. Mais pour soigner les maux correctement ne faut il pas connaître leurs fondements? Un grand médecin ne soigne ses patients aveuglément. Il examine, écoute, cherche à comprendre. Mais elle, elle n'est qu'une mère. Elle n'est pas un médicastre de renom qui exercera dans des temps futurs. Elle n'est qu'une maman, maladroite dans ses rapports avec son enfant. Elle pense avoir écouté. Elle pense avoir compris.

Sur son visage, un sourire rassurant et rassuré. Rassuré parce qu'il lui dit les mots qui n'ont jamais vraiment été partagés. Rassurant pour lui assurer son amour et sa présence en retour. Mais ce n'est qu'un sourire qui s'estompe lorsque les lèvres du jeune Vicomte fusent des paroles brulantes. Brulantes de vérité. Brulantes d'une détresse infantile.
Qu'y répondre? Il est jeune, il a peur. Il a tort. Elle est là. Il n'a aucune raison de se sentir seul. Et puis. Et puis... il a tout. Toutes les attentions qu'est en droit d'avoir un enfant de son rang. Il n'a pas à se soucier de la vie. Il n'a qu'à claquer des doigts pour qu'on lui apporte ce qu'il désire. Il a les meilleurs professeurs pour lui apprendre les enseignements nécessaires à son éducation. Et il a une famille désormais. Ils en formeront une. Tous les trois. Pour commencer. Mais point le temps de lui en assurer...

combien de secondes avant que les bras maternels ne viennent se refermer sur l'enfant qui a demandé à s'y retrouver? Trop. Peut etre. Ou peut etre pas. Est-ce réellement important au final? N'est-ce pas là qu'un détail? Et après tout, pourquoi s'y intéresser puisqu'au final le jeune Faucon a trouvé refuge contre le sein maternel. Oui, ces quelques secondes ne sont rien au final, que des grains de sable dans l'amas désertique du temps. Mais elles se sont écoulées pourtant, accompagnées même d'un instant de recul. Une mère qui recule devant la chair de sa chair qui vient au devant elle, pour etre contre elle. Non, là ce n'est pas qu'un détail futile. Elle a reculé, certes imperceptiblement, mais elle a réculé, geste de retrait quidé par un insconscient et une conscience dépassés.
Peur intérieure de ne pas être à la hauteur. L'at-elle seulement été un jour? Il perce ses défenses,s on armure forgée avec le temps et les années. Ce n'est qu'un enfant. Ce n'est qu'un enfant! Son fils! Son bébé! Non. Pas faillir devant lui. Pas le droit. Quelle vision aurait il d'elle sinon? Comment la regarderait il?

Contre elle, elle le serre fermement et maternellement. Qu'importent les flots de quelques natures qu'ils soient et qui s'écoulent des charbons et de son nez. Tant pis pour sa mise. Quelle maman oserait donné plus d'importance à sa tenue, même de mariage qu'à son propre fils? Il en existe surement. Elle l'enlace avec amour, se perd dans la douceur encore enfantile de sa chevelure de jaie. Elle sourit à nouveau meme, de ce petit garçon qui se veut tant etre un homme alor qu'il a le temps de le devenir. Elle ne voit que cela. Elle ne voit rien d'autre finalement.

Mon fils... mon ange... dit elle en lui relevant le menton afin qu'il la regarde.Je suis avec toi... de tout temps.... j'aimerais pouvoir te garder a mes cotés tout le temps... mais je ne peux pas... je ne puis pas t'emmener au Conseil... tu le sais... ce n'est pas la place d'un enfant.... et.... Et lui dire qu'elle veut le garder volontairement de la politique? Lui dire qu'elle a tué son pere? Et et...Je ne t'abandonnes pas.... tu ne dois pas te sentir seul... je suis là... je ne t'abandonnerais jamais. Je serais toujours là pour toi...

Détournant son regard du sien, elle prend dans ses mains un pan de sa longue jupe. Doux bruissement de tissus froissé. Morceau de soie fine et legere que l'on déchire. Jupon taillé avec les plus grands soins. Jupons abimé avec un soin fort différent. Le semblant de carré fini d'etre arraché, elle le porte au nez du jeune garçon. Encore un geste machinal et banal. Mais tellement maternel. A la fois tout et rien, mais tellement tout. Avec le plus grand soin, elle mouche le reniflant bouché de celui qui n'est autre que sa raison de vivre. Il l'est. Il le restera. Meme si... Meme si rien. Il l'est et c'est tout. Rien ne changera cela. Jamais. Mais persuadée qu'en travaillant pour une nouvelle terre, un nouveau souverain, elle sert son fils également. Elle se trompe. Elle sert leur éloignement, ce détachement, cette rupture qui guette, cette faille qui n'attend que l'instant propice pour faire partir en éclat la roche qui semble pourtant solide.

Tu resteras avec moi... n'ai crainte....